Metarrealidad espinosa

"La poesía tiene que ser producida en lucha contra la imposibilidad." - J.I.P.

Este es pues, el último poema que escribo.

Mientras el polvo cae como nieve sobre las tabernas bañadas con vino pasado.
me he cortado la nariz agonizando al tratar de describir una flor sin pétalos
Me desvelan los sueños lúcidos que no predicen ni el tintineo de mis tripas ansiosas
En el fondo, escucho música donde se camuflan
mis versos perdidos que nadie se atrevió a leer.

Voy desmoronado tras oler los desiertos de sal cuando marchitaban.
Cansado de secar litros de tinta china luego de convertirlo todo
en sacos de huesos ensangrentados que no dicen nada.
De congelar la arena sobre mis hombros para sentir si me crecen los lunares.

Una gota de nieve sobre un horno que hiede a madera
me recuerda que el clérigo apesta como los deambulantes calvos

Me he dado por vencido
Estoy forzando todas estas palabras abruptas hasta que encajen.
Ahora estoy dispuesto a cortarme la barba con un hacha
Sabiendo que ni siquiera mis errores son originales.
Estoy harto de masticar escamas de pez podrido
Por comer lo que escribo.

Disfruto al sabotear este poema que le robe al incienso para no pensar.
Mucho me ha tomado para enterrarlo en lo más profundo
He olvidado que es un diamante.
Que entre más enterrado, más duro sale.

Todos terminamos echándole la culpa al viento.
Iluso al pensar que sería el último que regalaré a las olas.